di Gabriella Halas, da Wild Resistance: a Journal of Primal Anarchy No.6

C’è qualcosa nel camminare che tutti conosciamo. C’è qualcosa nel muovere i nostri corpi — solo i nostri corpi — che ci è profondamente familiare. Niente che ci aiuti: nessuna macchina, nessun meccanismo, nessun rumore extra che annunci la nostra presenza. A volte le nostre voci risuonano nel paesaggio. Ehi-yo! Litieee… yip-yip! AHO. Aaaawooo. Qui fuori non serve il linguaggio. Non c’è uno scopo, se non quello di muoversi. Il sentiero, o la mancanza di un sentiero da seguire. Il sentiero attraverso il bosco o la tundra senza sentieri. Ogni paesaggio che attraversiamo. Un recipiente per trasportare l’acqua. Le mani a coppa. Qualcosa che offra protezione alle nostre appendici libere; molecole d’aria che fluttuano congelate o bruciano la polvere del caldo torrido. Piedi nudi per sentire il tempo.

A volte con comodità, a volte con grande dolore. Ma è il movimento che conta. Del cibo per sostenere il flusso sanguigno e i muscoli. Non dirò che le mie ossa dureranno per sempre, muovendosi. Né che i miei capelli non diventeranno mai bianchi per il peso del tempo. Questi muscoli possono fare male, sono solo materia. I miei piedi attraversano un torrente, freddi, salgono. Sono importante quanto la pernice bianca che protegge il suo spazio, queste alte rocce da cui alleva i suoi piccoli. Sono anche insignificante, come il granito piegato su cui lei si muove. Alcuni di noi sono qui più a lungo, altri meno. Non cercare uno scopo, una traccia divina.

Potresti chiamarlo in qualche modo, se vuoi. Non sono sicuro che gli uccelli lo facciano. Potresti dargli un nome, se ne senti il bisogno. Non sono sicuro che gli insetti insistano. Potresti dargli un significato, ma che importanza avrà quando le tue ossa si trasformeranno in ricco compost e daranno vita al lombrico? Quel grosso verme ama muoversi, contorcersi e strisciare. Trova i luoghi più bui, nel profondo dell’humus nero, e si nutre. E quando il tordo si posa, mostrando il petto arancione tra il sottobosco ombroso, trova il verme. Sbattendo le ali in attesa, cerca l’angolo migliore per la sua caccia. E il lombrico, finito di nutrirsi nelle mie cavità vuote, viene colpito e strappato via.

Il movimento mi chiama. È il lavoro dell’anima. Chiamatela anima, o semplicemente il richiamo senza parole di un uccello attraverso un lago alpino. Alcuni dichiarano la dimora dell’anima, rivendicano la conoscenza per mano intenzionale di un dio. O forse fluttua sul dorso di un gabbiano che plana, scrutando sempre alla ricerca di un lampo argenteo nell’acqua? Guardate il gradito incidente della mia nascita; è un’eco dei pulcini del gabbiano, quello che sopravvive e quello che non sopravvive. Perché la volpe caccia in riva al mare, spinta dal profumo fresco del pulcino che si è schiuso dalla membrana, dal guscio. La volpe può portare la mia anima nelle sue fauci serrate e gocciolanti? Può ingoiarmi intera o portarmi nei suoi nascondigli, intrecciare il mio corpo crudo nei fili della terra?

Ieri sono tornata a casa dopo una passeggiata. Ho sentito i miei tendini in punti che avevo dimenticato esistessero, mi hanno ricollegata a me stessa. Che gioia sapere come sono fatta, messa qui su questa terra per provare dolore. I miei piedi mi facevano male mentre i chilometri scorrevano sotto di me, mentre le mie dita si piegavano sulle rocce vulcaniche e sulle montagne. La neve era striata di rosa, scivolo, mi sforzo e soffro. Spingo, tiro e proteggo. Ho bisogno di muovermi. Riconoscere il mio corpo nella forma della valle, sempre più grande di me. Più grande della mia vita. Che conforto è sapere che sarà qui anche dopo di me. Ecco cos’è l’anima allora. Non la mia. Niente che abbia il mio nome. Assenza di linguaggio. Che si diffonde come nebbia, il calore della salita, una fresca discesa. La morbida flessione della caviglia su un terreno accogliente. I piedi bagnati dall’attrazione della gravità, la fitta umidità sulle foglie.